Нет клина такого,чтоб вышибить.
Вернее,подходит,да всё не то.
Уехать,очнуться в Париже бы-
Чтоб люди другие в стране чужой.
Чтоб солнце светило нарядное,
На улицах ветер взметал бы пыль.
Разметка для великов странная,
По ровным асфальтам поток машин.
Почувствовать запахи булочных,
Пускай чужеродных,зато не здесь.
Не видеть родных закоулочков,
Где каждый кирпич помнит о тебе.
Где тучи на небе знакомые,
Где ямки в дорогах привычные,
Где мысли приходят тяжелые,
И хочется вырваться,вычеркнуть.
Зашить,чтоб потом не разъехалось.
На снятие швов чтоб по графику,
Вздохнуть,словно вроде и не было.
И верить,что всё же затянется.