Знаете, такое бывает.
Что хочется написать стихотворение, вот прям очень. А не получается.
Нормальные стихи пишутся в состоянии крайнего душевного НЕравновесия. Перекоса в плюс или минус. Наверное, именно поэтому многие хорошие писатели были психически больны. И жили в постоянном диссонансе,что позволяло им творить.
А мыслей столько в голове роится, а несколько, парочка,вот прям ниииточками. Их бы извлечь да уложить с рифмовочкой, а не вяжется. Начинаю-начинаю писать...никак. Пара строк еще хоть как-то с натугой такой выползает лениво, а дальше? Исчирканный листок в итоге и зря потраченная бумага.
Да,в какой-то мере я сейчас не совсем в спокойствии пребываю, и причины тому есть. Но, очевидно, недостаточен еще мой внутренний сдвиг по фазе. Хочу ли я достигать его завершенности, вот вопрос. И стоят ли пара стихов,которые,несомненно, в таком случае родятся, моего психического здоровья?
Стихи служат определенным...ммм..Омутом Памяти,если угодно. В прозе оно всё не то и всё не так выражается. А что в итоге сейчас.
Дано: 100500 неуложенных,невысказанных мыслей
Решение: не найдено.
Пойду,пожалуй,посплю. Утро мудренее вечера.